En los campos quemados por la pena,

hay un claro de muerte que amenaza

con mudar de vestido mientras danza

un silencio de amapola en su arena.

Como barro en aperos de labranza,

se abraza a los panes de la avena,

prisionera del alma y su condena,

de suicidio en un cielo de esperanza.

Así oculta su calma la simiente,

como un sueño que torna del pasado,

mi paso de ceniza, ya cansado

por el humo que evita la pendiente,

entiende que nacer es accidente,

de la muerte que danza a nuestro lado.