LOS CUADERNOS DEL MENDIGO

2011-12-19T13:07:00.001+01:00

NUEVOS DILUVIOS

Diluvio de naufragios,

de vientres como arquetas de grano

trillado por odios en la era.

Diluvia calaveras de las mieses

en los terrenos arrasados

por la quema y la lentitud;

Diluvia muchedumbres desquiciadas,

en las horas del sueño,

en el alma de la sombra de un arca

varada a la orilla de la tragedia.

Diluvio de sequías y tormentas

que arramblan de la tierra vanidades

y amansan esperanzas del haya.

Diluvia sueños desgranados

como esquelas de un río

en los tristes guijarros de la ausencia.

Diluvia sin más grito que la cárcel

de una aldaba en el cuello de la tarde.

Y yo en este aposento de cristiano,

en este incendio de escaleras

mientras urgen afuera las palabras.

2011-11-24T23:02:00.002+01:00

PARA NO VOLVER

Para no volver, para cegar los ojos

de un atardecer en las cumbres

donde la luz entorna el canto.

Para salir de casa en la mañana

que espera claridad y en el encierro

de los pasos envejecer de lluvias.

Para llorar por muertes y por vidas,

por las horas yermas en los atrios

solitarios de asiento sin amigos.

Para no volver a la casa herida,

a un cuenco de sequía en la alacena

donde guardan los hombres su tristeza.

Para zurcir palabras de este llanto

que viene a visitarme sin esquela

y trae los pies vendados de caminos.

Para no volver he nacido humano,

han resuelto mi destino las estrellas,

y he vivido tanto amor a tu lado.

2011-11-18T21:14:00.003+01:00

Qué sino el vestido es tu herida,

el instante en que nace la palabra,

los pasos que te llevan al trabajo

desvaídos cual hoja de rosal enfermo.

No es calavera pura desenterrada

sino visillo que oculta motores,

engranaje de droga y dolor

un beso negado por la huída.

¿Qué libro me ofreces para mi muerte?

¿Qué canción de simiente tiene sueños?

Qué sino este hablarnos nos hiere,

no entender el viaje sin silencio,

sufrir paragüas de equipaje,

y anotar en la agenda cada tarde.
Qué sino este desvarío de amarnos.

2011-11-03T20:54:00.000+01:00

En los campos quemados por la pena,

hay un claro de muerte que amenaza

con mudar de vestido mientras danza

un silencio de amapola en su arena.

Como barro en aperos de labranza,

se abraza a los panes de la avena,

prisionera del alma y su condena,

de suicidio en un cielo de esperanza.

Así oculta su calma la simiente,

como un sueño que torna del pasado,

mi paso de ceniza, ya cansado

por el humo que evita la pendiente,

entiende que nacer es accidente,

de la muerte que danza a nuestro lado.

2011-10-06T20:05:00.001+02:00

Con los Pacos que llevo en el bolsillo

no saldaré la deuda que la vida

cobra en la insolencia de un martillo

y en la hoja de la muerte verdecida

No es engaño ni farsa, es atavío,

brazo de zarcillo en primavera,

y en invierno, bocanada de frío;

otoño entre los troncos de la higuera.

Cuántos Pacos dejé por los caminos,

en el río de la vida que es sueño

de un poeta que irrumpe entre los trinos

y no cesa, ante el amor, en su empeño.

¿Qué verano revive en la sequía

agostos de agonía y me reclama

canciones para el hambre de este día,

el peso de la luz en una rama?

2011-09-22T19:23:00.005+02:00

¿Qué camino no oculta otro camino?

¿Qué cielo de tempestades,

con las nuevas claridades,

no yace consternado en el olvido?

2011-08-31T23:42:00.001+02:00

No es tiempo la luz,

la mano herida al remo,

el mar sujeto al mar de la deriva.

No es tiempo la luz

sino el sueño del alma pasajera,

la ventana encendida de los áticos

y el vuelo de un pájaro aturdido

por la fría claridad de la niebla.

No lo es la casa que habitas,

el renglón de este verso,

la amarga soledad que lo perdido

lleva consigo hasta tu mesa,

la tarde en que sellamos con un beso

juramentos de amor eterno.

Esta avenida abate como silencios

luz amortecida en las aceras,

ruta para huír del pensamiento.

2011-07-27T12:33:00.006+02:00

EXILIO

El árbol de luna llena,
bajo un cielo estrellado,
deja sobre la yerba
soledad de enamorados.

Entre las pulidas piedras,
el agua temblando arrulla,
campanas de aldeas muertas
en los inviernos de Mayo.

2011-07-12T13:42:00.001+02:00

Una torva, un reloj de soledades,
como rueca que ovilla los fríos de la espera,
me deja en la sombra de una luna de día
y se lleva la luz de mi escalera.

Nadie por las calles,
como si el suelo coronara en universo
adoquines de melancolía y un reflejo
del agua en que ha llovido la tarde.

2011-06-30T00:30:00.006+02:00

Pasos inciertos en la ceniza.

Inquieta luz anuncia la tormenta
que confunde en la tarde los nombres
cincelados en las lápidas frías.

Cumbres que a nadie y nada desafían
sino es la mirada infame del hombre
en su sueño de duelo con la vida

Ceniza van dejando, y no vuelo.

2011-06-07T00:21:00.000+02:00

NUEVO SIGLO

Este poema se dobla como un cartón de tierra. Tiene su horizonte y su árbol en sombra, casi como un atardecer desde la casa. Tiene un segundo de canciones y un reloj de miedo a la vida. Hace tantas noches que no vienes que sigo a la gaviota que huye y sobrevolaba los mástiles de los veleros amarrados al muelle, a principios del siglo pasado; hoy parecen buscar el mar tierra adentro, en los pies del mendigo. Hace demasiadas noches que no vienes. Una sola copa, aburrida sobre la mesa de la taberna donde un día Zobel buscó luz para su faro. Suena Bebo Valdés como un ronco piano al atardecer, cuando se encienden los faroles viejos del carrer de la Palla. Afuera hace frío de cristal entelado. No tengo poema para acompañaros en esta noche, me ha vencido la calle desierta, de madrugada. Me han vencido los ojos de una paloma arrebujada en sus plumas, como dos alfileres negros en la escarcha de un portal de piedra, de otro siglo, creo.

2011-05-26T19:51:00.005+02:00

Miras con lentitud en la nieve

de una tierna rama que se quiebra

y sabe de su morir en silencio;

vencido por el paso de las nubes,

cansado de mirar a un horizonte

que solo deja paz en su consuelo.

¡Oh! Canto de amor que desespera,

maniatado a los goznes de la vida.

¡Oh! Canto de amor que se encadena

a los cabos de un mórbido naufragio.

2011-05-17T19:58:00.002+02:00

Los que aman conocen mi infierno,
saben de las palabras derramadas,
y de la vida en precipicios
que soportan la intemperie
de un nuevo día
en el anverso de una hoja;
de la flor del misterio, encrucijada
de tres caminos que nos llevan
a la vida. Muerte, destino,
cárcel de amor escondida.

2011-05-09T00:08:00.002+02:00

Tómala, te dice,
que fue río,
razón de desvarío
para una nube.

No la dejes vagar
por esta herida,
andar transida,
porque viene del alma.

Acoge, te dice,
el mar que te dejo.

2011-04-30T11:07:00.000+02:00

INSTANTE DE ESPERANZA

Como la incierta fragua del ocaso,

atardecer es mi nombre y mi sombra

en este breve y último silencio

que hoy quisiera dejar pero no puedo.

Porque la poesía se consume

aprisa, como el aire de un frágil estertor

que anuncia un precipicio inevitable.

Queda encendido un pábilo en la tiniebla,

como un faro aturdido y solitario,

que no entiende ni extraña acantilados;

que se sabe palabra de naufragio,

oleaje de amor a la vida

y alma imperecedera de lo oscuro.

Llegado a este silencio, en el mosaico

tiznado de locura donde me hallo,

sin desaliento ni orden ni esperanza,

quiero un instante sin regreso

para mirar la tierra que abandono.

Quiérela aún sin haber vivido,

lábrala como sepas, aunque extrañes,

tanto como el agua o la sequía te permitan.

2011-04-13T23:03:00.002+02:00

VENGO A CONSOLARME

Vengo a consolarme,

hoy, que conocí el trazo de los truenos,

la espesura del tiempo y su retrato,

que mendigo locuras y en armarios

guardo la ropa limpia para el lunes.

Precisamente hoy, que arde la ira,

fúnebre ciempiés de horas muertas,

incansable tormenta de suicidios,

que desde un alto estante me desplomo

como un libro querido por las ratas.

Nada resuelve el crimen si en mi espalda

se hospeda una serpiente de cal y espanto

en este anochecer que aun se contempla,

cuando cierran mercados y amanece

un estruendo de danzas en pensiones.

Pende de una espadaña de humo

una palpitación inalcanzable

a mis manos guardadas de la niebla,

y la ira arranca lágrimas y lágrimas

de mis ojos y traslada las sillas.

Amaré lo perdido, poco importa

la razón de los cuerpos si desnudos

laten como una ausencia inolvidable;

porque eso de la vida recojo

y sólo eso a la vida le ofrezco.

2011-04-04T23:32:00.002+02:00

No son sino los árboles
las lindes del camino,
los muros de la tarde.

2011-03-22T00:19:00.002+01:00

A nadie puede negar mi cordura que llego tarde.
Mas no será menos cierto
que todos los días sean mundiales.

POEMA DE AMOR
Para Berta, mi gran amor, no sólo en la vida.

Cuando nos deja la noche vencida
mirar por la ventana del tiempo,
amansar el ruido pese a las hoces
y sentir el murmullo de las voces
que abandonan la tarde,
viste su nuevo traje el lamento.
Ya la sangre no es herida,
y este verso, andamio o esqueleto
de las horas; cosecha
de tanta aurora y tanta bruma,
será nuestro madero de esperanza
mientras lo quiera el tiempo.
Mi corazón te llora,
porque me llora la vida.

2011-03-17T00:20:00.004+01:00

He sentido del duelo que desata
la muerte en las cárceles de amor.
He visto levantarse las paredes
piedra a piedra encarceladas,
para el descanso del morir.

Tierras bajo el valle de las estrellas,
que han de acoger esta noche las almas,
de los que buscan la invisible ruta
de los espantapájaros. ¡Oh, tierra!
por miseria enajenada, de pena
doblegada por el hierro, escarpa
que cincela el dolor de mi silencio.

2011-03-08T08:27:00.004+01:00

Y el mar, que no es el mismo de entonces,
sosiega el pensamiento y como siempre,
nos ayudó a encontrarnos,
aunque en la soledad de un madero:
claridad para el naufrago,
asidero del aire y del fuego,
traviesa de la casa que hoy alberga
el alma tatuada de un marino,
que visita esta noche la mar,
y bien sabe que no es la misma de entonces,
porque sosegó su pensamiento.

2011-03-02T12:49:00.002+01:00

Cuando en los pórticos de la plaza

retiran las mesas de los bares,

todas las voces son anónimas

en esta ciudad solitaria.

Nadie pregunta por ti

y es ausencia que sosiega,

como mirar al mar

desde los sótanos del tiempo.

En la ladera del pensamiento

sentirás el latido de un nuevo canto.

Querrás detener un mundo

que se consume como un cigarro más

en el olvido de un cenicero.

2011-02-23T02:21:00.000+01:00

EL DÍA DESPUÉS

Si descubriera en ti, luz, una razón
para seguir amando entre el escombro,
un aliento de sombra imperecedera,
sabría a qué atenerme cuando leo
en tus labios mi vida y mi epitafio.

Y hoy, sentado en la orilla de los siglos,
quisiera ser mirada y entender,
cómo se hacen pequeños los guijarros
del río que nos trajo la sed,
y no nos enseñaron el lenguaje
de los peces que habitan en el aire.

2011-02-13T23:32:00.002+01:00

18/02/2011

Convocatoria

Cuatro poetas recitan en la ACEC

La amistad reunirá el próximo viernes día 18 a los poetas Miguel Ángel Curiel, Ambrosio Gallego, Paco Gómez y José Florencio Martínez. El acto tendrá lugar a las 19,30 horas en la sede de la ACEC, situada en el Ateneu Barcelonés (C/Canuda, 6, 5ª planta, Aula dels escriptors). Ver más.
¡Me encantará veros!
Paco

2011-02-07T19:27:00.002+01:00

ATARDECER SOLITARIO

EN UNA HABITACIÓN DESNUDA

Y mis padres llegaron a estas tierras

como pétalos de un girasol marchito,

cuando en una maleta de madera

cabían los sueños de los hombres

y toda la miseria del mundo.

Yo nací un miércoles del mes de Mayo,

en una ciudad herida por las bombas

que no cayeron nunca.

Crecí como el barro en un torno,

en manos de un alfarero borracho;

...y tantas veces me mataron

tantas veces mude de equipaje.

Hice flor de esparadrapo

y amor de las caídas a tu lado,

porque nunca se muere en vano,

ni se nace sólo para entender,

que al otro lado del mar

hay otro mar esperando.

2011-01-27T00:03:00.003+01:00

LA DUDA

¿Atardece en la espalda del mar
o se alza la luz con la tarde?
las montañas del agua y un dibujo
en la pared del cuarto donde escribo.
Nunca fue la palabra de los vientos.
Ella se pertenece. Es derrubio
y barro, más allá del alfarero
que resigna en sus manos la huida.
En la orilla, sentado entre las rocas
de este rincón del mundo,
no siento miedo alguno ni recuerdo
que hay un verso encima de mi mesa,
la sed de la verdura y un invierno
que nos traerá frío y compañía.
El viaje del otoño está cerrado de hojas
y ahí quizá se aprenda el paso lento.

2011-01-18T22:55:00.011+01:00

RECUERDO

Hoy el humo dibuja oscuridades,

salamandras de nube en esta noche

tan desnuda que arrecia sin misterio.

He cerrado sin punto el libro,

como un apeadero que se olvida

para no abandonarlo nunca;

es el miedo.

(Aún sostengo el ahogo de tus ojos,

la mano recostada en mi hombro

declamando que así era la vida)

A lo lejos se escuchan los torrentes renacidos

con las últimas lluvias, los arpegios

de la brisa en el muelle de la calma,

como en aquellos días de agosto

tumbados en las gárgolas del cielo,

sobre las viejas tejas de la dársena.

No es delirio, mi viejo amigo,

que se dibuje el tiempo sobre el tiempo,

que en esta negra noche de sombra única,

despierte en la espesura de estos bosques

la eterna silueta del árbol solitario

2011-01-10T23:20:00.005+01:00

Un viento de faldas,
como rueca que ovilla los lirios de una pena,
me deja en la sombra de una luna de día
y se lleva la luz de mi escalera.

Nadie por las calles,
como si el suelo coronara en universo
adoquines de melancolía y un reflejo
del agua en que ha llovido la tarde.

Quiero vivir la muerte en primavera.

2010-12-23T00:56:00.004+01:00

HOY CONSTRUYO LA CASA DE LAS SOMBRAS

De noche, cuando asoman los sosiegos,
cuando a ciegas camino por el aire,
la palabra es engaño que me apena,
apariencia que habita en los estambres
de una cárcel, antigua como el alma
de este instante, del canto y de la arena.

Detenido de nuevo en su escondite,
en la silla del tiempo,
hoy construyo la casa de las sombras
y recuerdo mi voz y mi enemigo,
y a tu lado me miro y te contemplo,
sólo un árbol de tierra, sólo un río.

2010-12-03T22:45:00.003+01:00

LA NIEBLA QUE OCULTA LO EFÍMERO

La niebla que oculta lo efímero
no es niebla, es muro, es cantar oscuro
que riega las sombras de la primavera.

Hay una tempestad por cada instante,
y traigo, no mío, un cantar sombrío
que de luz alimenta los troncos yertos.

Si nada tengo que no pueda darse,
si todo saben del amor los muertos,
si ya alcancé el dolor del beso
¿Por qué esta niebla cada tarde?

LA ARQUITECTURA DEL FUEGO

2010-11-25T23:03:00.004+01:00

LA CIUDAD DE LAS BRASAS

Hay cosas que uno entiende
solo en la tempestad,
en los caminos sin arcén
y en las voces que nunca entiende.
Verdades que ocultan tus paredes,
como rojos crepúsculos de antorcha,
que se encomiendan a la errante
oscuridad del edificio del humo.

Hay cosas que uno,
solo en la tempestad,
jamás entiende.

2010-11-10T22:43:00.001+01:00

Ni una luz que reclamase
maternidad de las sombras.
Ni un otoño arrepentido
que tornara cada hoja
a la fràgil prisión de la vida.
Ni una nube que volviera
reclamando sus aguas.
Ni un reloj que se durmiera.
Ni un árbol que al pájaro exigiera
un canto por habitar la luz del alba

SIN TITULO

2010-11-04T18:46:00.001+01:00

Araña que del río tejes
hilos de agua para la sequía,
qué cansancio vence a tu presa,
qué enramado de misterios
ocultas entre los bosques
para bordar una puerta.

RESPUESTA A MIS AMIGOS

2010-10-25T00:11:00.001+02:00

Si en mí hallaseis la respuesta,
no sería transparente,
mis ojos son de pobreza
y mis manos fatigadas
e inertes, mendigan dunas,
allí donde el viento fuerte
apacigua su fiereza.
Ni un renglón para una isla,
ni una palabra siquiera,
sólo un auspicio a la vida,
un refugio para la muerte.
Si en mí hallaseis libertad,
será vuestra en los abismos,
que coronan huracanes
amantes del viento leve.

ATARAZANA DE AMANECERES

2010-10-19T00:04:00.000+02:00

Ya sólo el canto puede amanecer,
ni siquiera la luz que dibuja ventanas
en el suelo de arena del astillero,
del alba que despierta entre las manos
de un viejo carpintero de ribera.
Ni el joven aprendiz de su mirada,
que atisba entusiasmado tras los cristales,
traslúcidos de sal, rayando el día,
la nueva jornada que empieza.

Sólo el canto amanece entre esquirlas,
enredado entre sombras y humedades
de un inmenso esqueleto de ballena.

Sabe el viejo del mar bajo sus pies,
que jamás se detuvo el agua
en la escondida espalda de los diques,
y siente la resina que embriaga el sueño,
mientras sentado, almuerza y sonríe
a un joven carpintero de ribera,
que tras los cristales se asoma y sueña
ese día en que se hará a la mar.

TRANSEUNTE

2010-10-13T21:46:00.002+02:00

Desde este instante que ahora es tuyo,
vestigio al fin de nuestras noches,
rodeado de perfiles de piedra dibujada
por la luz de una lámpara de aceite,
te recuerdo y te traigo como sombra
que anochece en la débil quietud del heno.

Si este atuendo que en noches se deshoja
como hilo de claridad incierta,
quedase en el papel, atrapado por siempre,
tendría mi zozobra hogar para el llanto.

Comparte los caminos de la ausencia
con el aire que avieja nuestros cuerpos,
sé huésped de la niebla y de su huída,
y abandona el instante que sin voz apresas.

Afuera, siempre afuera, nos desarma
la quietud misteriosa de los bueyes,
la humildad de mirarnos a los ojos;
ya nunca será demasiado oscuro.

POEMA

2010-09-28T16:42:00.000+02:00

Miras con lentitud en la nieve
de una tierna rama que se quiebra
y sabe de su morir en silencio.

¡Oh! Canto de amor que desespera,
maniatado a los goznes de la vida,
a la lluvia de amor, desconsolado.

¡Oh! Canto de amor que se encadena
a los cabos de un mórbido naufragio,
sin marea, sin riqueza alguna,

vencido por el paso de las nubes,
cansado de mirar a un horizonte
que solo deja paz en su consuelo.

PUENTE VIEJO

2010-09-15T00:06:00.000+02:00

Si pasara la vida
y no este aliento de guijarro,
y no el canto
que abrasa la sed entre las piedras.
Si tuviera epitafio
la flor que muere en los andamios
que buscan claridad.
Si pasara la vida
por estos ojos cansados de ausencias
y te sentaras en mis brazos.
Nunca tuvo el mar
anzuelo de nostalgia.
Si pasara otro llanto
que mi desesperanza.

ESPAÑA

2010-08-31T00:51:00.002+02:00

Tienes alma de solar,
de inquieto reloj de muertes,
de gélido resplandor
en la paz de las hogueras.

Eres miedo de caverna,
aceite de amarga oliva,
aliento de los guerreros
que asolan las cosechas.

Volcanes de desamor
en tu despensa se agitan,
rabia y odio y triste gloria
que nace por matar la vida.

Tú, pueblo de España divi
dida por un frío hielo,
mataste de prisiones a un poeta
al que hieres llamando Miguel.

2010-06-25T19:38:00.002+02:00

Esta lágrima de hoy no se derrama,
la lanzo con rabia hacia la tierra,
con la ruina del mar cuando la siembra,
deja hambre en las bocas y arrastra,
vientos ajenos de esperanza nueva.

Como no se derrama el amor, ni la tormenta
sabe de la la tierra seca, sedienta de soledades
y de soledades helada. Habrá primavera
pese a los infiernos huéspedes de la prisa.
Hoy recojo de la tierra, de la entraña,
una lágrima que tiembla
y que esucha mi voz, ya desconsolada.

SI HE DE AMARTE

2010-06-08T00:12:00.002+02:00

Amarte, si he de amarte, no sin queja;
que si me dieron la palabra, me robaron
atardeceres de la tarde; que lo sepan
las flores ocultas y el íntimo temblor
que entierra en tierra la voz amante.
Que venga, si he de amarte,
quien me enseñe a olvidar
cada vida que nace para morir,
cada muerte que nace al despertarme.
Si he de amarte, no sin queja.
No sin tardes

2010-05-27T23:51:00.011+02:00

Siempre nace una noche en el silencio
que dejan las noches a su paso,
es simiente, como el aire que respiro,
una vela que enciende otra vela,
amor que lleva amor en su lamento;
río que envejece de la fuente
que le nace todas las mañanas.
Siglos,
noches sin más luz que una guarida,
donde dejar los cuerpos ya cansados.

2010-05-17T21:17:00.003+02:00

Tiembla quizá este verso como una mentira,
como el trazo del miedo. Este túnel
de silencios sin libro donde me adentro,
como una biblioteca desnuda,
no saciará mi sed ni salvará tu vida.
Y tú, conmigo en esta soledad
sin calles ni edificios, sin ruta,
como pasajera de un sueño.
Y yo, casi sin buscar encuentro
la inevitable puerta de salida
para vivirte un día más.
Dormidos sin saberlo,
como un vacío estante
soportando el peso del tiempo.

MUDANZA DE NOVIEMBRE

2010-05-07T22:24:00.002+02:00

Acaso aún estoy a tiempo
de dejar olvidado en la mudanza
este diario y acabar por siempre
con este asedio de alma y tiempo y muerte,
de formas y de danzas del delirio,
danzas que alzan la pena
y penas que destierran de las almas
la dicha de ser sin implorar a nadie.

Quisiera no mirar a sitio alguno y habitar
un lienzo de serpientes grises que desemboquen
sus ojos en la noche oscura y yerma de un verso,
y dejar en el aire el aire que aviva el fuego
y apaga candelabros.
Y no es tal el silencio
que en todos los silencios me acompaña,
ni es canto la palabra de la siembra,
es sólo un repentino movimiento de mareas.

No hay instante que aguarde mi descanso,
ni hay luz que se interponga entre dos labios.
No hay noche tan oscura que no pueda desahuciarse,
y es tan terrible el miedo que desnuda y desarma
el sueño como un pueblo sumergido en las aguas.

Todo muda de atuendo y de vivienda,
como niebla que cada tarde visita monasterios
Porque todo es mudanza puedo verte
y entender tu mirada a las afueras
de una vida que danza y alza penas,
y es transporte de hierros,
argamasa de voces y silencios.

Poco recoge el diario que ahora escribo,
luciérnagas que asoman cuando duermes,
y una ciudad que siempre se vacía.
Yo necesito hablarte de mi pena
y me niego a morir dos veces por lo mismo.

UNA LÁGRIMA

2010-04-16T15:10:00.006+02:00

Adónde la lágrima que te sueña
llevará la voz de estos momentos.
A quién enviaré mis cartas de derrota,
a quién daré la vida que me queda
cuando ya nada me importe el verso.
Y quién me andará en los caminos,
quién será abrigo de las horas
que quise vivir, quien verdugo
de un pasado que quisiera conmigo.
Cuándo se detendrán los delirios
que contemplan el vuelo de las nubes
como yo el tiempo sobre las eras.

ASOMBRO

2010-04-08T10:42:00.002+02:00

La armonía del viento rompe voces
como la muerte rompe esperas,
y en esta calle,
donde sueñan los tiestos con la tierra,
alzo al cielo los ojos para verme,
para alcanzar el llanto de las gárgolas
tras la lluvia.

Donde la voz es música del agua
nace también la ortiga,
y la hoja rota y el tropiezo del alma
conocen del mar cada noche oscura.

LA FLOR DE LA DESOLACIÓN

2010-03-24T18:36:00.008+01:00

A tu lado y al mío

se hace piedra el lamento,

abrazo y lugar donde sentarse.

Guarda en tu hoja marchita

el último dolor del viento,

que es espalda de olivo torcido

y naufragio de redes en la orilla.

Tú renuevas tu sangre

y esperas las mañanas.

Yo recuerdo aquel día

y poco más recuerdo.

Tú tienes escondites para el hombre.

Yo soy la alforja vieja de mis sueños.

La muerte se confunde con la vida.

Tengo miedo de amarte siempre

y nunca más volver a verte.

AMOR EN HORAS MUERTAS

2010-03-16T22:48:00.002+01:00

Tú robarás las sombras
y te equivocas.
De la mano me llevan hacia el río
camino del hospicio de los versos,
que me dejan morir en soledad.

Tú robarás las sombras
porque hilan las noches con estrellas,
y son viento de mimbre entre las aguas,
y son casa de amor sin desalojo.

Mi refugio son grietas de tormenta
si mi voz se confunde con el aire,
y vuelvo a mi cuaderno de caídas
cada vez que despierto, y ya es tarde.
Cuando habita en la orilla la palabra,
sin edad ni dominio de las olas,
tú me traes la vida entre los dedos
como una eternidad que ya es condena.

PASEO POR LA HAYEDA

2010-03-08T17:42:00.001+01:00

El aire es un pincel de oscuridades
en esta tarde queda entre los libros,
leídos tantas veces otras tardes

Y en la luz amarilla la hoja breve,
la palabra sin hora y no olvidarte.
Mientras caminas triste entre las piedras

mi otoño se recoge en las rodillas,
en el humo de un pábilo apagado
y te vas como noche que no espera

No sabe la mañana que una muerte
apaga la mirada de la escarcha
y una muerte alimenta el viento helado

No se detiene el frío en las persianas,
y una rama quebrada por el tiempo
nos recuerda que andamos entre ríos,
que siempre hay un lugar para sentirnos.
y es posible la vida sin olvido

SALUDOS

2010-03-02T23:51:00.003+01:00

El poemario LA ESPERA ya está terminado. Lo he dado por concluido aunque aún me quedan algunos asuntos que resolver de algún que otro poema. Espero que sepáis entender que durante este tiempo no haya dedicado a este cuaderno la atención que se merece. Un abrazo. Hasta pronto. Paco

YA ACABO

2010-02-05T14:36:00.002+01:00

En la tierra y en el viento
dejará el fuego su elegía.
Qué tarde tan inmensa parece nacer
cuando dejas atrás canciones de queja,
y miras con ternura lo vivido
y entiendes que se está haciendo tarde.
Uno versos más y ya acabo,
porque así me lo exige la vida.
Majestuosa se alza la torre desde la tierra,
el silencio de los carros en el camino,
los pasos vencidos de los campesinos
por el polvo de los ríos de Castilla.
Ya acabo, eran tan solo unos versos
que no tienen lugar en mi equipaje.

SOLO UN JUEGO

2010-01-21T23:54:00.005+01:00

De cuando os hablo,
el viento no venía del norte
sino del frío. Era temprano
cuando anochecía. Y en el aire,
abandonaban las hojas del árbol
pequeños instantes del otoño.
El atardecer dejaba estambres de acuarela
entre las ramas negras de la encina;
y a refugio de mi escondite,
arropado de mimbreras amarillas,
sentiría el rastrear de unos pasos,
en un cerco para siempre incierto.

(No salgáis a la luz
por no ser descubiertos.
Hallad en respirar
la canción del sosiego,
el hogar para siempre,
la atalaya del sueño.
No salgáis a la luz,
ni en las noches de luna,
ni en las oscuras noches,
por no ser descubiertos.)

Pronto contamos los años por inviernos
y aguardamos la eterna primavera
callados en un juego solitario.
No anochece la vida en los campos
que buscan voz para sus aguas.
Claridades respiran las sequías
que en su día mueren amando.
Tú que andas por los claros del bosque
por si acaso me oculto entre la niebla,
no me culpes de inventar amores
para hacer más plácida la espera.

EL MIEDO

2010-01-15T14:58:00.002+01:00

No vendrá tu pincel ni tu viento
a llevarse la luz de una grieta
hendida en una puerta de maderos.
Seguirá claridad en esta cárcel,
que en la voz del silencio se hace oscura
sobre el inquieto miedo a abandonarme;
y llega la muerte y suerte
que esta noche la luna muere llena.

EL VUELO

2010-01-07T08:07:00.001+01:00

Si lo encuentras, dáselo a esa mujer,
lo está esperando, nunca ha sido tuyo,
ni de mar de ningún poeta,
ni de ningún viento de agosto
que ahogará de rastrojos esta tierra
que me llama, como un reflejo
en las quietas aguas de los fosos
que rodean esta torre.
El vuelo no es un sueño,
solo el tiempo.
Y abajo, allá abajo,
sepultado bajo la siembra,
esconden los campesinos
la inmensidad de su secreto.

QUE YO TAMBIÉN HE SITIADO LA VIDA

2009-12-17T22:20:00.001+01:00

Que yo también he sitiado la vida
y yo también me busco cuando ando.
Soy pájaro del viento fugitivo,
embriagado de voz sueño mis días,
y embriagado de voz me iré cantando,
que yo también he sitiado la vida,
y contemplo sentado los balcones
que contemplan mi silencio acostado
a orillas de este mar de cicatrices.
Soy arena de duna, fugitivo,
asediado de amor sin tu presencia,
por la ausencia de amor, desconsolado.

UN PATIO EN LAS AFUERAS

2009-12-13T22:02:00.003+01:00

Colliure, 20 de febrero de 2009

En un patio en las afueras,
una mañana que atardece,
los niños buscan soledades
y construyen con el fango
la ciudad de un escondite,
lugares donde agacharse a contemplar
el seco caminar de las hormigas,
el tiempo en el sosiego
de la herida de un río
a orillas del Duero.

Lloran como entonces los cristales entelados,
tu latido, como entonces, se hace verso,
nos conduce por la vida.
En este patio en las afueras de España,
irrumpe un sombrero al viento,
entre las voces de un corro
que hasta tu voz han llegado,
hasta los pies de tu tumba,
a jugar a la rayuela,
al pongamos que yo era
Antonio Machado, el poeta,
que lloró por el hombre
con fruto cosechado de la vida.

EL INCENDIO

2009-12-10T22:28:00.001+01:00

Esa hoguera que veis sobre el cerro oscuro,
esas lenguas que apresan las estrellas
de esta derrumbada noche,
¡no se llevarán la espera!
Esos vientos que agitan las pasiones,
que arrebatan los gritos a la siega
de estos campos solitarios,
¡no se llevarán la espera!
Ni cuellos de intemperie entre los muros,
ni furias que coseche entre las llamas,
borrarán la mirada de los vivos
ojos que consuelan mi mirada.
Nada destruye un reino sino la frágil
ternura de tus besos.
Todo será ceniza mañana.

LA LOCURA

2009-12-03T17:58:00.000+01:00

Atraviesan los muros ¿no las oyes?
dibujan con el canto lo inmenso,
la fuga imposible de los silencios
de las catedrales.
Se adormecen como agua entre piedras.
Viajan como negrura por las ramas,
y hurgan en mis cajones,
y en mi casa comparten
los panes de mi mesa
y la sinrazón de esperarte.
Cansa mirar al cielo,
sentirse para siempre instante.

LOCURA DE AMOR

2009-11-27T13:40:00.007+01:00

Como el fuego a la mañana fría,
no sé si soportaré tu ausencia
o me matará el haberte perdido.

Como muralla de mar entre mares,
no sé si me encontrará el consuelo
para este dolor muerto de dolor.

Como tormento ciego de locura,
yo no sé quién en verdad espera,
ni qué huye tan solo con el tiempo.

ESPERA

2009-11-23T11:37:00.006+01:00

Viene la noche en tu mirada
vencida como trigo mojado.
Y en la atalaya de los sueños,
más alta que triste el desengaño,
mi llanto es ánfora del miedo,
razón de muchos para amarte
y yo saberte en la canción de esta muerte,
varado entre frías tinieblas,
callado ausente,
en el mar y en la tierra amordazado
en la espera de una noche que no viene.

HAN LLEGADO NOTICIAS

2009-11-16T21:23:00.006+01:00

Han llegado noticias del otoño
a las encinas viejas del camino,
buscadoras de abrigo
en la memoria cálida
de las sábanas de Agosto.
Han llegado noticias de una ciudad
cercada por los sueños de los otros
y un amasijo de hombres y mujeres
fatigados de olvido; como sombras
que huyen de las sombras sin destino.
Han llegado noticias de tus besos
y sigue en pie la casa que me cubre.

EL ÚLTIMO RAYO

2009-11-03T18:15:00.001+01:00

El último rayo entre las encinas
es la primera luz de tus ojos.
Nacemos en la impasible memoria
de las ramas.
Viajamos por el río
como hiedra de lamento,
y perdemos,
por las raíces del alma,
la razón de ser tiempo en el hombre.

LA ALDEA

2009-10-21T22:48:00.003+02:00

Tantas orillas como esperas,
tantas ruecas como esperanzas
en los sueños de las aldeas,
de los puentes de piedra agotados
de aguardar los pasos de un caminante.

Tanta serenidad de bosque
lejos de las empalizadas,
donde cada noche la noche
deja en nuestros ojos su desafío,
y escarcha en la madeja del silencio.

Absortos al candor del fuego,
cada pensamiento en su trigo,
cada naufrago en su taberna.
y algún sueño cansado de ahuyentarse
yace en las aldeas como el relente.

LOS HOMBRES Y LAS HOJAS

2009-10-05T18:34:00.002+02:00

Los hombres caen abatidos, las hojas no.
Las hojas danzan como libélulas,
y envejecen en la manos de la tierra;
viajan mientras mueren
y arrastran el misterio
de los trenes que van al silencio.
Son viento de claridad en la mañana
y quietud en los bosques de la noche,
Los hombres saben de sus miedos, las hojas no.
Las hojas sosiegan el pulso del viento,
son memoria en la espalda de la tierra,
manos encallecidas
que no pertenecen al hombre.
Las hojas no detienen su viaje, los hombres sí.
Los hombres sufren tiempo y pensamiento,
viven en el ocaso de una sombra
que dibuja el sol cuando atardece.
Y cuando llega el día de lo todo vivido,
emprenden juntos ese viaje
que ha de llevarlos hacia ningún lado.

2009-09-25T15:22:00.004+02:00

De la vendimia de la voz callada
quiero uncir este libro,
de aguas mías,
de tus aguas,
de los espejos de los bares
en la noche solitaria y del frío
compartido en el delirio que une
a los hombres. Amor ¡Ay! amor,
si por amor no me hubieses nacido.

INGENUIDAD

2009-09-15T01:39:00.003+02:00

Y pensar salvar la humanidad con un canto,
del sueño de los molinos con un simple fuego;
sentir que para el amor vivimos entre reflejos
de instantes que son del agua como del tiempo.
Nacer como la mañana entre ropas tendidas,
Morir como luminosas estrellas
tan fugazmente contempladas,
pensar en salvar de la derrota
la fugacidad de los días.
Vestirnos de alma,
como pasajeros.

EL DESTIERRO

2009-09-03T11:41:00.001+02:00

Atrás los rastrojos de la huída,

las granjas, las queserías oliosas,

el torreón adosado al viento

de la meseta, el refugio

donde estremece la vida.

Yo no veo sino en áridas tierras

sin aliento, amor a las esperas,

rastrojos que son esperanzas

que retorna a los hombres su pobreza,

una isla inexistente en los atlas.

Soy entre las encinas de estos páramos

sol de cabeza gacha,

joven para amar,

viejo para tus ojos,

y me duele la vida que avienta,

ante el hálito del viento,

las pocas cosas que han sido.

de LA ESPERA

2009-07-17T09:43:00.005+02:00

No busco en ti sino descanso,

tiempo desnudo y sin viaje,

como una lenta caricia

pero no de viento, sino tuya,

de tus manos de alma pura,

de tu sueño enamorado,

sobre mi cuerpo vencido

por el desalojo de los días.

Busco en ti la noche sin espera,

la tarde que no se aleja

sino en la luz que dibuja persianas

de madera en los muros de este cuarto,

el beso anónimo que en los labios

arrope la prisión de este destierro

y no despierte más pasión que mi descanso.

Busco en ti lejanía del canto,

sin beso dividido, sin tumulto

de latidos enfrentados que perturbe

el sosiego del alma de los vencidos.

Soy mendigo de luz,

pobre de escudriña sin mendrugo,

en el soportal del amor vencido,

donde escucha la voz de las esperas,

la lluvia silenciosa de la tarde.

de LA VOZ AJENA

2009-06-26T09:05:00.002+02:00

Atardece en las calles pero hay sol
en los áticos, agua transparente
en las fuentes y voces de humedad
en los muros antiguos de esta fría
catedral aburrida en su silencio.
¡Si todo fuera tan sencillo como
subir peldaños hasta conquistar
la cima! Algo me dice que será
mejor dejar pasar las horas,
dormir el arrebato, la pasión,
y andar por los mosaicos hasta donde
el mar quiebra la acera; conversando,
ignorando la sal de las gaviotas
muertas, atropelladas en la untuosa
grasa de las persianas levantadas.
Lejos está lloviendo y el viento
silba y arrastra las dunas -los que se aman
saben que lo que digo es cierto-.
Cuando los rayos últimos del sol
se envuelven en papel
de periódicos ya leídos,
se enciende la ciudad, las catedrales,
y en el agua del mar, la luz
que ni los altos áticos conocen.

MADRUGADA

2009-06-16T23:06:00.003+02:00

Poema de LA VOZ AJENA

Quisiera no escribir en este instante,
dejar correr el agua por los cuellos.
Detener un segundo las mareas,
contemplar horas muertas en la playa
y la sombra del tiempo en el derrubio
que arrastra la corriente hasta la mar.
Escribir es matar por un instante;
porque hay luna sin luz en cada piedra
que detengo y mi voz, todavía
temblorosa cuando ama, no se acalla
aunque envejece el cuerpo. Y con las manos,
cego el río, levanto las estatuas
y las dejo marchar corriente abajo.

Bajan de las cornisas los desagües
huérfanos de sal y espuma
a un muladar de escombros sin ruina,
entre ventanas frías a la luz
y almas que no conocen primaveras.

Un disparo atraviesa el muro,
es un inesperado trueno de guijarros,
de esqueletos y cieno,
chillidos de gaviotas asustadas
hacen chirriar los goznes
de una ciudad violenta.

Detener es morir ese segundo,
no vivir por alzar de nuevo el canto
y enfermar, de palabras condenado.
Son mis versos locura
¡No es acaso locura la vida!

Con las manos vacías alzo el barro
y contemplo el partir de los otoños.
Quiero ser por la piedra que me mira
y exijo que los hombres vuelvan
al lugar donde un día partieron.

POEMA

2009-06-07T21:49:00.003+02:00

Un ruido de tractores peina el aire.
Qué tarde de sol para sentirte
traerán las nubes que pueblan esta tierra.
Qué viaje hiciste, qué árbol conociste
que abrigara, que abrazara tu ternura
y escuchase tu palabra escondida.
Qué me dejaste en la memoria,
qué instante de sol para sentirte.

POEMA DE AMOR

2009-05-29T00:46:00.003+02:00

Culpable del incendio de mis noches,

de varar en amasijos de tormento

y de esperarte, cada tarde hacia las siete,

cuando sube la marea, y calle abajo,

irrumpe en el alma

un banco en que sentarse.

Culpable del lamento,

de recuerdos sin nadie,

de la cama vacía y del verso

que peina la espalda del silencio

cada noche una tarde,

sin otra cosecha que tormenta.

Culpable de los hijos huéspedes,

de versar un corto viaje de intemperies,

de intentar ser, como si nacer

no fuera suficiente.

Del desaliento que embebe

de claridades esta casa de muros,

trampa de esperas para la tarde

que viene de tus manos

a besarme las manos malheridas

de la alegría del trueno,

vertedero de sueños desordenados

como la vida verdadera.

Buscaré descanso a tanto amor

en los fríos de la primavera,

en las sombras de las sillas innecesarias

cuando la melancolía de los frutos

despliegue su otoño.

BITACORA (aparte)

2009-05-20T00:26:00.003+02:00

Es como un garabato en la arena . La espera, amigos, tiene demasiado abrigo a pérdida. A ruina de la noche que sin saber porqué se persigue. Hoy no tengo verso ni rincón de lira, sino lento rodar de carreta. Hoy maldigo la ausencia sin pensar cuánto me da la vida. No sé si soy mendigo de poeta o poeta de mendigo. Miércoles de nube negra.
Labios alfareros de estas letras, compartimos el latido de la vida; la espera.

DESDE LA ATALAYA

2009-05-13T20:22:00.012+02:00

Así suman los instantes eternidad,
por las orillas van los ríos dejando valles;
quién sabe sino reflejos, en tus ojos,
de la lágrima que abandona mi mirada,
en la fría madrugada de esta torre
herida por las primeras claridades.

MIRADA

2009-05-06T00:41:00.004+02:00

Frío de caverna.

Oscuridad de araña sigilosa

en busca del fuego.

Llanto de niños

y llantos de pezones yertos.

Garabatos de palo,

en la noche serena.

TANTAS LUNAS COMO OTOÑOS

2009-04-28T23:24:00.002+02:00

Tantas lunas como otoños
en las ramas de los árboles,
y los ojos reposados
en el viento de la noche,
en los versos acostados
como tránsito de lágrimas
sosegado en el templo de los ríos.
¡Oh! misterio de las horas,
lamento enajenado al olvido.

LA ATALAYA

2009-04-17T01:23:00.000+02:00

El viento de la mancha es solitario,
no turba la calma de la acequia.
Hiela las cosechas de los campos,
y viste en las herramientas
abrigo de escarcha.

El viento de la mancha deja brisas
en la luz de los trigos,
asola las encinas.
Trae noches de piedra y un árbol de sombras,
que cerca de locuras la voz de los pantanos.

El viento de la mancha y mi voz
son cuerpos que se abrazan de batallas
por un sueño, en el cielo de esta torre.

¡Por fin asoman los barcos sus velas,
por fin nacen esperanzas como esperas
por los senderos de invierno que llevan al mar!

2009-04-02T00:23:00.002+02:00

Y ante tanta podredumbre, la voz
nace muerta a orillas del poeta,
mudo de esperanzas para el hombre,
de esperar la noche
en el ciego calor de la tarde
esperada.
Llanto tuve en el invierno.
Pobre luz la de un resquicio
si nada importa la muerte del alma.

poemita

2009-03-26T23:36:00.001+01:00

Dar muerte a la espera con un canto
es estruendo en la calma,
arrebato del alma
que malogra su hora,
contando versos del llanto
en la luz inmortal de la aurora.

LA ÚLTIMA CENA

2009-03-18T21:12:00.002+01:00

Servidumbre de amor
que das y quitas pena,
que atrasas los relojes de esta herida
y cosechas las muertes de la vida
en la hora serena,
déjame tu esplendor,
limpia como la arena
los pasos indolentes de esta huída,
ámame en la noche malherida
de esta última cena.

2009-03-11T00:01:00.003+01:00

El mismo viento que mece las ramas

azota el llanto, enturbia el mar de las hojas

y dispersa, como siembra, las esperas

y los humos por los versos de este escrito.

Afuera, la ventana nos mira sin refugio,

atrapada entre muros de tormenta,

y yo aquí, sin viento que me arranque,

que me turbe y me disperse por el mundo.

LOBOS

2009-03-03T21:53:00.002+01:00

Sin luna en la garganta de la noche,
sin piedad ante el lamento de la bruma,
en desamparo ante la voz de la tiniebla,
anuncia su impaciencia la muerte,
la hora sin espera.
Bosques de sombras y anzuelo de voces
ante la debilidad de un verso,
en la fragilidad de una mesa
de quejas y olvidos, extraño lugar,
donde nos vence sin remedio
la intemperie de lo desconocido.

EN UN PATIO EN LAS AFUERAS

2009-02-23T23:42:00.003+01:00

Colliure, 2009

En un patio en las afueras,
una mañana que atardece,
los niños buscan soledades
y construyen con el fango
la ciudad de un escondite,
lugares donde agacharse a contemplar
el seco caminar de las hormigas,
el tiempo en el sosigo
de la herida de un río
a orillas del Duero.

Lloran como entonces los cristales entelados,
tu latido, como entonces, se hace verso,
nos conduce por la vida.
En este patio en las afueras de España,
irrumpe un sombrero al viento,
entre las voces de un corro
que hasta tu voz han llegado,
hasta los pies de tu tumba,
a jugar a la rayuela,
al pongamos que yo era
Antonio Manchado, el poeta,
que lloró por el hombre
con fruto cosechado de la vida.

LA INTEMPERIE

2009-02-16T22:50:00.001+01:00

Nada hay más oscuro que la palabra,

ni siquiera la ausencia en las esperas,

ni el miedo a que esta tierra de entresueños

sea ceniza en el frío del alma.

Nada hay más oscuro que la palabra

sin abrigo en las horas de mudanza.

Esta voz me recuerda mi muerte,

me hiere la canción.

Mostrar al viento las manos doloridas

de versos por los campos desvastados,

huir hacia la luz.

de CANCIÓN DEL ALMA

2009-02-09T23:46:00.002+01:00

No es la mirada el espejo del alma. Es, sin más, la cortina del pensamiento. Ese ancestral miedo a la soledad de las cosas que a tu lado permanecen, del mundo que mal inventamos por no mirar atrás y entender que todo fue pasado, que todo porvenir lo es, que no es tal la luz que salpica este cielo en tu mirada estrellado.

de TRATADO DE SOMBRAS

2009-02-01T20:48:00.006+01:00

Y el mar, que no es es el mismo de entonces,
sosiega el pensamiento y, como siempre,
nos ayudó a encontrarnos,
aunque en la soledad de un madero:
claridad para el naúfrago,
asidero del aire y del fuego,
traviesa de la casa que hoy alberga
el alma tatuada de un marino
que visita esta noche la mar.
Y bien sabe que no es la misma de entonces,
porque sosegó su pensamiento.

LAS VOCES QUE CANTAN

2009-01-22T23:47:00.002+01:00

Las voces que cantan no arden en el fuego,
atraviesan las montañas como agujas de colmena
para volver a nacer.
Tienen las manos callosas y una mirada al mar.
Dejan la mirada en la ceniza
cuando las azota el viento que en invernos
de crudeza atraviesa los cristales,
llama en el corazón
y un sendero de humo hacia la montaña.

FRIDA

2009-01-16T00:45:00.002+01:00

Solo el hombre sabe de la muerte,
sueña como piensa y malvive los incendios.
Solo el hombre no entiende la espera.
Se atrapa en ataúdes.
Niega la vida a la vida,
y alimenta con sueños las horas que se alejan.
Solo el hombre necesita contemplar,
levantar una casa para siempre.

AMOR NO ES SOLO LATIDO

2008-12-23T01:49:00.000+01:00

Amor no es solo latido
sino huella,
la sombra que deja haber sido
en otro lugar mientras dormías.
Y no hay mar que pueda anegarlo,
ni claridad en los cuartos vacíos.

Hoy mi sed es solo delirio,
encuentros de desconocidos
caminos en la pena.

a Antonio Machado

2008-12-17T23:49:00.001+01:00

Hoy vi un atardecer enamorado
del camino que daba por perdido;
se lo diré al poeta si recuerdo
la senda que dejó mi pie descalzo.

ATARDECE

2008-12-04T23:13:00.003+01:00

He leído. Escudriño entre las migas de pan sobre el mantel blanco. Me pregunto qué busco en la palabra que no encuentro en los labios, y me siento como un peregrino del sueño. He vuelto de un lugar donde habita la muerte y siento melancolía. Estas calles no me sienten, este silencio tiene acantilados de azoteas. Entiéndeme. No me digas que es la vida. Ya sé que me acoge el miedo. No me digas que es el frío. Si me duermo, libera el dedo atrapado entre las hojas de este cuaderno.

DE LA ESPERA

2008-11-27T22:23:00.002+01:00

Y no sé muy bien si espero tu palabra
o el gesto mudo que viene contigo,
si la noche vendrá de trazos o de sombras.

Para construir nuevos muros me basta
saber de tu retorno tras la tarde.

LA ESPERA

2008-11-18T23:10:00.003+01:00

Este poema no es como todos,
se sabe así mismo lentitud
de ausencia inevitable en un viaje
de libertad herida;
angustia de lo que nace
hacia la palabra imposible,
como la torpe mano que lo imprime
sobre el silencio del silencio blanco.
Se sabe desolación de pergamino
entre la sombra de mil estantes.

2008-11-09T22:53:00.003+01:00

En la vida,
como tiempos
hay dos tipos de hombres:
unos, los que lloran,
y otros, los que lloran también;
un tiempo que se aleja
y otro que es sombra del tiempo.

A unos los mató una piedra.
Otros mueren por entender
todo aquello que nunca debemos entender

Pero al final, como almas,
solo hay dos tipos de hombres;
unos, los que mueren,
y otros, los que mueren también.

PASEO POR LA HAYEDA

2008-11-03T22:53:00.002+01:00

El aire es un pincel de oscuridades
en esta tarde queda entre los libros,
leídos tantas veces otras tardes.

Y en la luz amarilla la hoja breve,
la palabra sin hora y no olvidarte.
Mientras caminas triste entre las piedras

mi otoño se recoge en las rodillas,
en el humo de un pábilo apagado
y te vas como noche que no espera.

No sabe la mañana que una muerte
apaga la mirada de la escarcha
y una muerte alimenta el viento helado.

No se detiene el frío en las persianas,
y una rama quebrada por el tiempo
nos recuerda que andamos entre ríos,
que siempre hay un lugar para sentirnos.
y es posible la vida sin olvido.

de LA ESPERA

2008-10-25T00:14:00.002+02:00

Anoche sabía que no ibas a venir como me reprocho a cada instante que no te quise todo lo que debí quererte. Yo no amo el silencio. Los que esperan no aman el silencio, lo necesitan. Los que esperan dibujan con la mirada el contorno de los objetos en la oscuridad de una habitación. Se afeitan de madrugada y se preguntan frente al espejo cosas que no tienen nada que ver con la primavera. Se recuestan abatidos contra una pared y miran al cielo y al suelo a un mismo tiempo, como un enorme salto de agua. Porque los precipicios no saben donde nacen y donde mueren.
Salen cuando quieren entrar, cierran los ojos para ver, y callan porque ese es su grito. Y si tienen suerte, desde los mosaicos sin rodapiés logran sentir el vuelo de las aves. Pero los sueños se enredan en el recuerdo y hoy tampoco vendrás. Esta noche te esperaré para decirte que estuve solo demasiado tiempo. Que yo no amo el silencio si no es a tu lado

A MI HIJA

2008-10-21T00:24:00.001+02:00

Cuando crezcas verás, cristal de las aguas,
que no era el mar el único destino,
sino el andar azul del peregrino
por la invisible piel de las estatuas.

Todo te lleva a ti, a tu tormenta,
al oscuro temblor de un precipicio,
donde asoma la vida en su principio
porque habita la muerte en cada afrenta.

Tú serás para siempre como el grito
mudo de una mirada, como aliento
que levanta su voz al infinito.

Y entenderás entonces mi lamento,
¡cuánto siento en el alma no haber escrito
versos de agua que burlasen al viento!

de CANCIÓN DEL ALMA

2008-10-13T23:11:00.001+02:00

Vengo cansado y harto de escucharme,
de sostenerme quedo entre las flores;
y esta mirada al mundo, de ventana
maltrecha por tormentas y asedios
se viste de acuarelas y de ríos,
se escribe en las fachadas de las calles,
y se acuesta, en la noche del sosiego,
a mirar cómo habita entre el polvo
la paciencia de un libro, en el estante
del olvido.

de LA ESPERA

2008-10-06T23:26:00.002+02:00

Hay una sombra que como todos
es sombra de sombra y equilibrio
entre claridades que, como a todo,
veo alejarse entre la niebla.
Y aveces me siento como cansado
o en una silla de anea junto al fuego,
como sentimiento que se acerca
el calor del sentido de la vida.
Y aún así, como todos, he de irme
funambulista en los cauces de los ríos.

2008-09-24T08:26:00.003+02:00

Tú me imaginas bajo la voz de lo que escribo. Calzas zapatos descalzos y te detienes a mirar el mundo como una gota suspendida. Eres espera como el tiempo de los parques, madrugada en los mercados.

Nadie pudo dibujar tu cuerpo sino herido carbón arrastrado por el viento; sino húmedos labios en la bahía de las copas de vino.

Eres inagotable ayuno de este mar que visito cada noche. Cuando todo me parecen versos. Atardeceres en las terrazas.

Vuelvo a casa cuando pienso en el día por vivir, en la escalera de orillas que lleva a los patios; a los trapos colgados de la quietud serena de la tarde. Y me siento a esperar, sin esperar a nadie, que me traigas.

SED

2008-09-02T13:15:00.003+02:00

Si hoy pudiera amarte
no sé si sabría,
porque amor no es solo latido
sino huella,
la sombra que deja haber sido
en otro lugar mientras dormías.
Y no hay mar que pueda anegarla
ni claridad en los cuartos vacíos.
Hoy mi sed es solo delirio,
aperos de otra siembra,
escombros de desconocidos
caminos en la pena. Y llega,
yo sé que llega, cuando
se rompe la tarde y se alfombran
de versos las bodegas de la espera.