QUE YO TAMBIÉN HE SITIADO LA VIDA

Que yo también he sitiado la vida
y yo también me busco cuando ando.
Soy pájaro del viento fugitivo,
embriagado de voz sueño mis días,
y embriagado de voz me iré cantando,
que yo también he sitiado la vida,
y contemplo sentado los balcones
que contemplan mi silencio acostado
a orillas de este mar de cicatrices.
Soy arena de duna, fugitivo,
asediado de amor sin tu presencia,
por la ausencia de amor, desconsolado.

UN PATIO EN LAS AFUERAS

Colliure, 20 de febrero de 2009

En un patio en las afueras,
una mañana que atardece,
los niños buscan soledades
y construyen con el fango
la ciudad de un escondite,
lugares donde agacharse a contemplar
el seco caminar de las hormigas,
el tiempo en el sosiego
de la herida de un río
a orillas del Duero.

Lloran como entonces los cristales entelados,
tu latido, como entonces, se hace verso,
nos conduce por la vida.
En este patio en las afueras de España,
irrumpe un sombrero al viento,
entre las voces de un corro
que hasta tu voz han llegado,
hasta los pies de tu tumba,
a jugar a la rayuela,
al pongamos que yo era
Antonio Machado, el poeta,
que lloró por el hombre
con fruto cosechado de la vida.

EL INCENDIO

Esa hoguera que veis sobre el cerro oscuro,
esas lenguas que apresan las estrellas
de esta derrumbada noche,
¡no se llevarán la espera!
Esos vientos que agitan las pasiones,
que arrebatan los gritos a la siega
de estos campos solitarios,
¡no se llevarán la espera!
Ni cuellos de intemperie entre los muros,
ni furias que coseche entre las llamas,
borrarán la mirada de los vivos
ojos que consuelan mi mirada.
Nada destruye un reino sino la frágil
ternura de tus besos.
Todo será ceniza mañana.

LA LOCURA

Atraviesan los muros ¿no las oyes?
dibujan con el canto lo inmenso,
la fuga imposible de los silencios
de las catedrales.
Se adormecen como agua entre piedras.
Viajan como negrura por las ramas,
y hurgan en mis cajones,
y en mi casa comparten
los panes de mi mesa
y la sinrazón de esperarte.
Cansa mirar al cielo,
sentirse para siempre instante.

LOCURA DE AMOR

Como el fuego a la mañana fría,
no sé si soportaré tu ausencia
o me matará el haberte perdido.

Como muralla de mar entre mares,
no sé si me encontrará el consuelo
para este dolor muerto de dolor.

Como tormento ciego de locura,
yo no sé quién en verdad espera,
ni qué huye tan solo con el tiempo.